Марина Фиш

– У меня есть другая,– звучит вместо «С днем рождения, родная», ломая меня пополам. – Я знаю,– отвечает эхо того, что от меня осталось. – Знаешь?– удивляется муж. – Догадалась. Что будем делать?– смотрю на него, задыхаясь от боли. В квартире в истерике плачет дочка. Она просится к нам, но её не пускают. – Папа!– кричит она.– Мама! Я умираю, глядя на него. Наша любовь зажата в кулаке. Надави и она лопнет, стечет кровавым месивом на грязный бетонный пол. – Меня ждут, прости. Я должен идти. –...